A Mocoa llegamos bien entrada la noche, de
pedo, desde Pasto, a salvo de un traqueteado y casi suicida periplo por la
cordillera sur de Colombia. Pagamos un hotel de viajantes de comercio frente a
la plaza. Los dueños, pulcros evangelistas adoradores de la televisión y las
políticas de seguridad democrática de aquel presidente narcoparamilitar
sirviente de Alí Baba y sus señores del Norte, no nos querían dejar entrar.
Hubo que hacer un esfuerzo tremendo para convencerlos de que éramos gente sana
y trabajadora, artesanos y músicos, las dos parejas; no, no estábamos casados,
pero creíamos en la fidelidad; que no, que María no era menor de edad, que no
consumíamos drogas, éramos casi vegetarianos; no, no creíamos en Dios, pero
cumplíamos casi todas las leyes; argentinos, si, de Buenos Aires, acabamos de llegar,
no conocemos mucho, es bastante tarde, tuvimos un viaje largo, tenemos auseño;
si señora, si sabemos que en esta zona hay mucha guerrilla; no, no fumamos
marihuana; mire, en realidad si, pero somos sanos, no vamos a fumarla aca, ni
siquiera traerla; al menos por un par de noches mientras buscábamos otro
lugar... De rebajita ni hablar ¿no?
Por suerte lideraba las conversaciones el
Pablito, pibe de barrio, caradura, chamuyero profesional, maestro en desaferrar
mentes, caminante y diestro artesano, usando sus pinzas no sólo pa doblar
alambre sino también pa convencer a casi cualquier persona de casi cualquier
cosa, desde la venta de un collarcito a la posibilidad de que una mamita te
traiga pan pal almuerzo. Creo que el hecho de que yo fuera licenciado en Economía
y la piecita de Bach que María le tocó en el violonchino dieron el broche
final.
Pa peor el parche, que se encontraba frente a
la plaza, se componía de dos pibitos punk, un místico de nombre Juan y El
Floyd, un malucho vieja guardia locombiano que se la pasaba tomando chorro y
bazuco, vociferando palabras como podrido, púdrase, marica, gonorrea, piro,
triplejoputa, guerrero, fliter, oiga mamita venga pa aca que le vendo un
collarcito, ¿marihuanita?
Los casi único clientes capaces de no
asustarse con semejante espectáculo eran los cadetes del ejército, con sus
pesadas armas y uniformes, sus eventuales requisas y también invitaciones a
fumarse un baretico en un descampado cercano.
¿Oiga eso es un violín? ¿No se toca una de
Juanes?
Los retaques por los almorzaderos iban mejor
que la artesanía, pero apenas daban pa pagar el hotel.
Por suerte el Juan, al vernos tiernamente
civilizados al lado de todos aquellos malucos colombianos nos ofreció compartir
la casa donde estaba viviendo, en las afueras del pueblo, pasando el puente
sobre el Río Putumayo, subiendo un poquito más allá, internándose en es
maravillosa y abundante selva colocha.
No era el Chiste Verde, aquella finca
paradisíaca donde los artezánganos locombianos vivieron las más fabulosas
rumbas, estertores de esas épocas en que los traquetos de los carteles subían a
los locos en camiones para dejarlos en sus mansiones de campo con instrumentos,
alcoholes y drogas para enfiestarse un par de semanas. Apenas una tímida
construcción de madera con pedazos de techo, con dos ambientes y dos balcones;
uno que funcionaba como cocina, con una canilla, una palangana y una carcasa de
anafe donde se podía prender un fueguito; y otra de taller, con algunas hamacas
paraguayas, decenas de lagartijas y arañas, cientos de pulgas, y millones de
mosquitos.
Suficiente pa cocinar terribles guisos,
prendernos nuestros baretos, tejer macramé o doblar alambre, ensayar temas de
la carpeta de Domingo Quispe y hablar, por supuesto, como siempre, de todos
esos avatares de los que no nos vamos a enterar por los meDios ofiziales.
No se sabía quien era el dueño, y como a la
semana, cuando Juan se fue rumbo a una toma de yague, no dejó como única
indicación cuidar el lugar e invitar a cualquier caminante que medianamente
manejara los códigos de la OSIC.
Así lo hicimos con el Orly, un uruguayo que
decía ser colombiano y parecía argentino, artesano y percusionista, chamuyero
profesional.
Nosotros después de algunas semanas de
infructuosas ventas y retaques en almorzaderos decidimos dejar la selva para
más adelentico y partir rumbo norte, Pablito y Nati a San Agustín, con la María
a Ibagué, su ciudad de origen.
Dibujo: Nicolas Masllorens el Dibiajante
Dibujo: Nicolas Masllorens el Dibiajante
