El negocio del ladrón que dice ser policía

La policía del Rodadero, ahí en Santa Marta (como en cualquier lugar donde abunde el turismo) es la maldición de los vendedores ambulantes. El miedo es tenaz y se rumorean las más escalofriantes historias sobre una tal teniente Rack (o algo así). Las simpáticas señoras costeñas pierden sus buñuelos de maíz, sus mangos, sus piñas, sus cocadas (además de su bendito buen humor). Negro y caluroso, sediento y maloliente, el humor de la marginalidad que les toca vivir, siempre a un paso de la violencia o la prostitución (donde si zafaron ellas pronto podrán caer sus hijas alentadas por el boom del turismo sexual gringo y sus grandes hoteles de miseria).Los músicos callejeros pasean desolados las calles sin sus guitarras (su pan y techo). Las calles permanecen desoladas sin sus músicas (cual crudo invierno europeo en paraíso tropical). Lo niños de la calle suben una y otra vez a esas grises camionetas con la posibilidad de perder su vida en algún descuido. Los mendigos son golpeados, las cárceles se llenan y se vacían con una velocidad de rotación asombrosa. Los artesanos por supuesto que no son la excepción y más de una vez ven su parche de meses de trabajo evaporarse en un papelito que dice que podrán recogerlo quien sabe cuando.
Claro que cualquiera sabe que los tombos costeños se fuman la bareta de los gamines, toman la merienda con los buñuelos de las mamitas costeñas, y caen a la casa con algún collarcito de regalo para la mujer o una guitarrita para el pelao.
Pero lo que realmente no pude creer (aunque si imaginar) fue cuando años después, alguien me contó en La Paz que la jefa de decomisos del Rodadero había puesto un negocio de artesanías.
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